"Mi padre murió el 2 de agosto de 2014. Él nos había contado que, cuando murió su madre, guardó un año de luto en el que jamás dejó de usar una corbata negra. Yo decidí volver mi luto literario y dediqué el 2015 a un libro que me permitiese recordarlo. A lo largo de diez meses escribí diez ensayos: atendiendo a su condición de cirujano, al inicio solo sabía que cada uno de ellos debería hacer referencia a una parte del cuerpo, así como a sus metáforas culturales y políticas. El libro más íntimo que he escrito se convirtió también en un examen público: una autopsia de nuestro país, con especial énfasis en la guerra contra el narcotráfico, la desaparición de los normalistas de Ayotzinapa, el incendio de la guardería ABC o los problemas derivados de la migración, y con la presencia de algunas figuras emblemáticas de estos años de plomo, en un espectro que se tiende de Marcial Maciel a Mamá Rosa. Estas páginas aspiran a ser una memoria de mi padre y de mi relación con él, una divagación en torno al cuerpo y a nuestro degradado cuerpo social y, en última instancia, un réquiem por este país mío, suyo, nuestro, atestado de fantasmas y cadáveres." My father died on August 2, 2014. He had told us that when his mother died, he had a year of mourning in which he never stopped wearing a black tie. I decided to return to my literary mourning and I dedicated 2015 to a book that would allow me to remember it. Over the course of ten months I wrote ten essays: considering his status as a surgeon, at first I only knew that each of them should refer to a part of the body, as well as to its cultural and political metaphors. The most intimate book that I have written also became a public examination: an autopsy of our country, with special emphasis on the war against drug trafficking, the disappearance of the Ayotzinapa normalistas, the ABC nursery fire or the problems derived from migration, and with the presence of some emblematic figures of these lead years, in a spectrum that ranges from Marcial Maciel to Mamá Rosa. These pages aspire to be a memory of my father and my relationship with him, a rambling around the body and our degraded social body and, ultimately, a requiem for this country of mine, his, ours, crowded with ghosts and corpses. .
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